Après Sainte-Souleur et Saint-Cal­vaire, la trilo­gie des Réc­its du presque pays s’achève en sept autres épisodes mar­quants de notre his­toire col­lec­tive. C’est le cou­vent des Ursu­lines de Québec en 1663, sec­oué par de vio­lents trem­ble­ments de terre et par des appari­tions claires obscures. C’est une chercheuse uni­ver­si­taire obsédée par le phénomène du Wendi­go, bien­tôt dévorée par l’objet de sa quête. C’est le ressac aux orig­ines de Nor­mandie, où saig­nent les plages dans le vacarme des obus. C’est l’ascension et la chute d’une jeune femme aux cent noms, des bor­dels du Red Light aux feux de la rampe des cabarets. C’est un mil­i­tant du FLQ devenu agent dou­ble pour la GRC qui se demande s’il ne se ment pas d’abord à lui-même. C’est un motard saguenéen noyé par le remords qui s’accroche à ce qu’il peut pen­dant le Déluge, comme la petite mai­son blanche. C’est une pré­posée aux béné­fi­ci­aires dans un CHSLD pris dans la tour­mente pandémique du print­emps 2020. C’est le réc­it poly­phonique d’un passé plus près de nous qu’on pense, qu’on oublie trop sou­vent mais qui demeure et qui ne cessera de s’écrire.